Ejes.

En la creación de los mensajes, según la semiótica, funcionan dos ejes. Uno es el eje Paradigmático y otro el Sintagmático, a través del primero el creador selecciona los signos que formaran parte del mensaje, y por el segundo los combina en un orden específico. Es este orden final tan importante como los elementos seleccionados. Y en algunos casos aún más.
He aquí un ejemplo (Voy a usar una entrada mía, por que no me atrevo a jugar con textos ajenos.): En la entrada de prosario "Mutis" se puede leer: Después de decirlo callé, tú caíste en mi silencio. Yo fui incapaz. No me atreví a poner ni un solo pie dentro de ese pantano para tomarte la mano y echarnos a reír.  Pero bien podría decir: "Después de tanto andar paré, tu te enredaste en mi inercia. Yo fui vil. No quise ponerme a cantar en ese letargo para alisar tus huesos y echarnos a volar."
Lo que he alterado en el ejemplo anterior es el eje Paradigmático. Aún así mantengo la intención que tenía al escribir la entrada. Pues la intención no era sobre los significados, sino sobre procesos y funciones. Y los papeles siguen intactos.

Todo eso me hace recordar a la Semántica de Benedetti.

Cavernas.

En la pared interior de la caverna se puede ver representado, con esas lineas tan estilizadas características de aquella época, el interior de la caverna. En esta representación pictórica de colores predominantemente ocres se puede distinguir un montón de pieles (lo que suponemos es el lecho) apiladas en la zona más elevada de la cueva, también podemos ver un fuego casi muerto, unos cuantos pocillos donde deben haber algunos restos de comida o mezclas de pinturas primitivas.

Por último, a la izquierda se adivinan una piedra alta, ovalada, y casi plana, a su lado una igual de ovalada y plana pero más pequeña, sobre la primera, algunas herramientas; y en la segunda, un trozo de piel (deducimos, la ropa del artista). Este tema se repite en diversas cuevas, con ciertas variaciones, como la posición de los elementos o la aparición de la ropa.
Decir años es ser tacaño. Lo que pasaron fueron siglos de siglos antes que el tema fuera rescatado por aquel a quién no le importaba el motivo, sino simplemente pintar. Y bueno, esta joyita fue lo que pintó. Luego de él otros grandes se esforzaron por rescatar la belleza de la intimidad creadora, ese templo pagano que es la habitación del artista. Entre ellas tenemos por Austria la de Egon Schiele, por  Rusia la de Vasily Kandinsky, y por Perú la de Víctor Humareda
Cabe aclarar:
La habitación de Kandinsky se hallaba en Alemania.
La "Habitación" de Víctor Humareda que yo recuerdo no es precisamente esta, pero por mucho que busqué, no logré encontrar la recordada. Me gustaba más la otra.
Los cuadros enlazados en esta entrada no son en ningun caso el mejor cuadro de cada uno de los artistas. Pueden Confirmarlo buscando más cuadros de ellos. La idea es esa.


PD: Quiero agradecer infinitamente a mi Pá! por su colaboración eficaz en todas las etapas formativas de esta entrada. Incluyendo el diseño original del autor. Un abrazo para él y dos besos.
PPD: Un lugar maravilloso donde encontrar una exquisita selección de cuadros de estos pintores y muchos otros más es: Pincel con Verbo.

Saramago.

Hoy, me enteré de la muerte de Don José de Saramago. A ese portugues tan amorosamente traducido al castellano, lo conocí por su libro de cuentos Casi un Objeto, luego me prestaron la novela (que más me gusta de él)Todos los Nombre, de ahí gracias a la insistencia de mi pá leí Ensayo Sobre la Ceguera, por último conseguí leer Las Pequeñas Memorias.
Cualquier alabanza a su tecnica, estilo, imaginación, supongo estan de más.
Pero hoy recordé todo eso mientras trataba de explicar por que era tan honda mi tristeza por su muerte y llegué a dos posibles razones:

La primera, por que después de su muerte, quedan muy pocos autores vivos que me gusten (Benedetti ya se nos fugo el mayo pasado), entre los que aun están podría mencionar a Marcos Ana con sus 90 menos 23 años, a Galeano el uruguasho, a nuestro Gabo, y seguro que muchos más pero ahora no recuerdo. Me preocupa un poco la literatura, pero se que por otros lados esta fluyendo, y no ha de morir.

La segunda es la influencia que Saramago tuvo en mi. Si bien no en la forma de escribir, sí en la de leer. Las lecturas que vinieron después de Saramago: Antonio Machado, Angel Gonzalez, Mario Benedetti, Rafael Alberti. Todos poetas que llegaron a ser muy amados por mi. Y tengo la impresion que de haberlos leído antes que a Saramago, no habrían tenido en mí el mismo impacto.

Saramago me hizo un mejor lector.

Con perdón de Dios.

Dios es bueno. Sí, deber ser. Solo que al decirlo también estamos negando "Dios no es malo" y una vez ya armado ese pin pon de contradichos tenemos en el medio el obvio: "Dios podría ser malo". Entonces al decir Dios es bueno lo subyugamos a la moral. Y nononono. Dios (si ya estamos creyendo en él), no puede estar bajo la moral que es tan humana, ni menos bajo la justicia que es tan moderna (lo digo por eso de "Dios es justo"). Sobre todo por que se ha demostrado que justo, justo no es. Y bueno, bueno, con algunos, y aveces. Así pues que, si insistimos en adjetivisar a Dios tendría que ser mas bien con un sustantivo igual de abstracto e impalpable que él. Algo así como Dios es Amor, ese sí me gusta, y hasta le encuentro lógica: Celoso, iracundo, airado, humilde, perdonador, sufrido, exagerado, melodramático. Amor a lo Becquer.
Cuando digo Dios quede claro que me refiero a Jehová o Yavé o Jha, como mas les guste.

Vejez (un poco despejado)

Que curiosas son las nubes. En la entrada de ayer tenía clara la conclusión y de pronto se nubló. Ahora la recuerdo un poco mejor, era algo así: Con el pasar de los años uno empieza a dominar su entorno, a conocer las causas y sus efectos. Entonces si reservas del mundo solo un rincón tranquilo llegarás a perder toda emoción, las horas serán hojas ya leídas y terminarás afirmando que todos los días son lunes. Eso es a lo que yo llamaré vejez.

Vejez.

Estoy leyendo por primera vez la trilogía "El Señor de los Anillos", y lamento un poco haberla visto en cine, por que supongo que los sentimientos que habrían producido en mi la caída de Gandalf y su futura reaparición, de no haber visto las películas, hubieran sido mucho mas intensas y ricas y vívidas.
Pienso que algo así es la vejez, tener ya cierto dominio sobre lo probable, le quita mucho sabor a las experiencias. Saber donde caerá la piedra que tires o cuanto se demorará el eco en volver, son síntomas de vejez. Mientras la vida es sorpresiva, la mente se mantiene activa.

Engaños.

Hay dos clases de engaño propias del ser humano: la mentira y el arrepentimiento. Mientras la primera consiste en alterar la realidad mediante palabras; la segunda, en dejar que la realidad se imponga sobre nuestras palabras.

Orgullo

Curiosa palabra Orgullo que contradice tanto a /humildad/ como a /vergüenza/, y redunda por una O con /dignidad/ y por la otra con /soberbia/.

¿Qué pensaré pues del orgullo? Si lo entiendo como amor propio, la diferencia (entre soberbia y dignidad) la marcaría el amor -hacia/desde-lo ajeno. Es este último quien mata el miedo y engendra la confianza necesaria para amarse sin caer en el individualismo narcisista (viejo y feo), y mas bien amarse por ser parte única de un todo. Amarse por ser necesario para ese todo al que amas por ser parte de ti.

El amor propio demanda, para su salud, estar costruido sobre el amor por lo ajeno.

Tras versos palos.

A los 17 años me enteré que en 1937 a Cesar Vallejo lo mataban dándole duro con un palo y duro. Años después (yo tenía 19 años, pero era 1960.) Scorza llegó arengando "Poetas... matemos a la tristeza con un palo". ¿No será que algunos de estos poetas vieron en Vallejo la tristeza hecha barro pensativo? si es así ¿Cuantos fueron los que le daban con palo? ¿por qué algunos usaron una soga? y ¿Cual de todos ellos fue el que logró entrar a su pecho con un palo en la mano?... tal vez aquel que allá por el 33 ascendió al Golgota llevándolo en el hombro.

Convencido estoy de que Scorza no se refería a Vallejo, pero las malas interpretaciones son ley natural de los hombres.
Vallejo para Scorza era Perú encarnado, no la tristeza. Y aunque a simple vista podrían parecer lo mismo hay dos características que los distinguen: Mientras Perú cuenta con diversas altitudes sobre el nivel del mar, y temperaturas que varían desde el bajo cero hasta los febriles 40. La Tristeza es honda como el silencio y tibia como las nauseas.

Inutil

La poesía es inútil, tanto su creación como su contemplación. Eso es bueno, es mas me resulta perfecto. Por que a través de la poesía, como tal vez de cualquier arte, los humanos declaramos que no todo en nosotros ha de tener una utilidad, una ganancia. Mientras hacemos poesía escribiéndola o leyéndola nos damos el lujo de perder el tiempo, la poesía mas que separarnos del resto de animales nos separa de las maquinas (condenadas a producir). Con el arte decimos que podemos perder el tiempo, y como el tiempo es dinero no solo nos declaramos libre de las prisas, además nos liberamos por un momento de las leyes del mercado.

Crack.

Vale, vale, vale, el mundo hace crack, Grecia se salva de algo que entiendo pero no podría explicar con manzanas, el sistema económico colapsa, por ahí unos tan bípedos como yo logran crear vida. ¿Y a mi que? no es que no me importe, no es inconsciencia ni egoísmo, es una pregunta sincera, de todo eso ¿a mi que me toca?. Igual mañana tendré hambre hasta que me olvide de tenerlo, igual hoy por la noche prenderé mi cigarro y estará la luna a medias y te extrañaré harto harto. Aun así, de ese gran Crack un eco pequeñito me llega, algo así como un instinto primitivísimo de esconder mis partes y llorar.

Timismo.

Todo es posible pero no todo es compatible. Ese es seguramente el epitafio de la adolescencia. A partir de ahí la vida se torna para algunos una larguísima sucesión de decisiones por tomar y para otros una perpetua resignación. Los últimos pueden ser llamados deterministas o fatalistas y los primeros proactivos o (obviamente) indeterministas. Aunque aquellos se hayan resignado a decidir (con sus consecuentes renuncias) y estos decidan constantemente resignarse.

Bueno es saber que la mayoría son tibios, ni muy muy ni tan tan, es decir gente que dependiendo del tema en cuestión, del día en curso, del ánimo presente, y de los testigos circundantes son ora fatalistas ora proactivos. Unos perfectos indecisos subversivos.

Cívico.

Si a las guerras internas de un país se les denomina "civiles" por que en ellas la mayor cantidad de víctimas, mortales y no tanto, son civiles en oposición a "militares" (y a manos de ellos) entonces todas las guerras entre países desde la 2GM deberían tener ese calificativo.
Si no es así, entonces no dije nada, pueden seguir durmiendo.

Nostalgia de lo posible.

El que huye de sí mismo persigue el sí ajeno, para atravez de él alcanzar el sí original.
Entendiéndose "original" no como lo que en el fondo somos sino como lo que anhelamos volver a ser sin siquiera haberlo sido.

Profesión.

Cuando yo era apenas un chiquillo (unos 3 o 4 años, y si lo sé es por que luego me lo han contado) y me preguntaban que quieres ser de grande (Los adultos siempre preguntando tonterías en serie.) yo respondía: Doctor, payaso, y vendedor. Algunos querían que escoja solo una por que objetaban no iba tener tiempo para tanto; yo les decía que payaso los fines de semana, doctor en la mañana, y vendedor en la noche.
Con el tiempo deje atrás esos deseos, los payasos se me volvieron insoportables, la medicina era muy sangrienta, y para vendedor no me veía talento. Luego quise ser Arqueólogo (merced a Indiana Jones), veterinario (me hicieron ver que era igual de sangriento.), arquitecto (aún no entiendo por qué) carpintero (instintos mesiánicos) panadero (me parece muy romántico) abogado (por ver si conocía al Diablo). Terminé estudiando por un mal tiempo periodismo, para luego abandonarlo cuando estaba tan cerca ya de todo.
Ahora estoy decidido a ser psicólogo (Con p al principio.) entre otras muchas razones por que creo que así podré cumplir mi triple propósito original.

Es mentira.

Empecemos, como siempre, por lo obvio: La poesía es escrita por poetas.
El poeta es un personaje inventado por el escritor (su -o un- alter ego, dirían los latinistas). Es por eso que la poesía no es verdad, los poetas no mienten, son entes independientes de la realidad.
El escritor; el hombre, el bípedo de barro, el muñequito de impulsos electroquímicos; está inscrito en la realidad, subyugado a sus reglas, cobijado en su gravedad. Avanza con ella, se sumerge, la palpa con pasión, la sufre con gozo, para luego encontrarle grietas por donde infiltrar a su poeta. Este poeta que es máscara canta, tiene alas, y la verdad no es su problema. Lo suyo es la belleza en su doble presentación (fugaz-eterna), en su triple concepción: Absurda, maravillosa, cotidiana.

Aviento una duda.

Coger una piedra y aventarla, ¿es contagiarla por un momento de alma?

Tramposo de mi.

La trampa del pesimismo: esperar lo peor de todos, sabiendo que no son capaces de tanto.

Introduccion Historica a un "Ay"

En la región Ucayali, en la provincia Coronel Portillo, en el distrito Campo Verde en el fundo conocido actualmente como Aquario; hace poco mas de 20 años agentes de Sendero Luminoso asesinaron a un grupo de trabajadores del fundo, de paso lo quemaron todo, pues este pertenecía al entonces presidente Alan García Perez (Sí, el mismo de ahora.). También mataron a todos los animales y los repartieron entre la población circundante. Los restos humanos los tiraron en un pozo.
Pd: El fundo ahora funciona parcialmente aunque el pozo sigue seco y con los cadáveres al fondo, el último verano tuve la inoportunidad de estar por ahí. La propiedad como pueden entender no estaba a nombre del presidente, pero era sabido por la población y por el mismo Sendero su latente pertenencia.

De mayo.

Manuel Scorza en la última novela que publicó antes de morir "La danza inmovil" repetía constantemente "Después es siempre demasiado tarde", frase que durante mucho tiempo me sirvió para entender y aceptar muchas cosas. Luego vino Machado cantando: "Pero hoy es siempre todavia"; entonces era, claro, mayo; la esperanza adolesció nuevamente levantándose en sueños contra la razón. Levantamiento ahogado por tu voz.

Ahora que los mayos han pasado sin dejar de volver recito, medio dormido, pensando no en lo sido sino en lo seible, confundido: "Todavía es demasiado tarde"



Pd:Pero vendran mayos llenos de marzo y sera entonces tan precisamente temprano que te tomaré como si jamas te hubiera visto.