jueves

Inutil

La poesía es inútil, tanto su creación como su contemplación. Eso es bueno, es mas me resulta perfecto. Por que a través de la poesía, como tal vez de cualquier arte, los humanos declaramos que no todo en nosotros ha de tener una utilidad, una ganancia. Mientras hacemos poesía escribiéndola o leyéndola nos damos el lujo de perder el tiempo, la poesía mas que separarnos del resto de animales nos separa de las maquinas (condenadas a producir). Con el arte decimos que podemos perder el tiempo, y como el tiempo es dinero no solo nos declaramos libre de las prisas, además nos liberamos por un momento de las leyes del mercado.

viernes

Crack.

Vale, vale, vale, el mundo hace crack, Grecia se salva de algo que entiendo pero no podría explicar con manzanas, el sistema económico colapsa, por ahí unos tan bípedos como yo logran crear vida. ¿Y a mi que? no es que no me importe, no es inconsciencia ni egoísmo, es una pregunta sincera, de todo eso ¿a mi que me toca?. Igual mañana tendré hambre hasta que me olvide de tenerlo, igual hoy por la noche prenderé mi cigarro y estará la luna a medias y te extrañaré harto harto. Aun así, de ese gran Crack un eco pequeñito me llega, algo así como un instinto primitivísimo de esconder mis partes y llorar.

jueves

Timismo.

Todo es posible pero no todo es compatible. Ese es seguramente el epitafio de la adolescencia. A partir de ahí la vida se torna para algunos una larguísima sucesión de decisiones por tomar y para otros una perpetua resignación. Los últimos pueden ser llamados deterministas o fatalistas y los primeros proactivos o (obviamente) indeterministas. Aunque aquellos se hayan resignado a decidir (con sus consecuentes renuncias) y estos decidan constantemente resignarse.

Bueno es saber que la mayoría son tibios, ni muy muy ni tan tan, es decir gente que dependiendo del tema en cuestión, del día en curso, del ánimo presente, y de los testigos circundantes son ora fatalistas ora proactivos. Unos perfectos indecisos subversivos.

martes

Cívico.

Si a las guerras internas de un país se les denomina "civiles" por que en ellas la mayor cantidad de víctimas, mortales y no tanto, son civiles en oposición a "militares" (y a manos de ellos) entonces todas las guerras entre países desde la 2GM deberían tener ese calificativo.
Si no es así, entonces no dije nada, pueden seguir durmiendo.

domingo

Nostalgia de lo posible.

El que huye de sí mismo persigue el sí ajeno, para atravez de él alcanzar el sí original.
Entendiéndose "original" no como lo que en el fondo somos sino como lo que anhelamos volver a ser sin siquiera haberlo sido.

jueves

Profesión.

Cuando yo era apenas un chiquillo (unos 3 o 4 años, y si lo sé es por que luego me lo han contado) y me preguntaban que quieres ser de grande (Los adultos siempre preguntando tonterías en serie.) yo respondía: Doctor, payaso, y vendedor. Algunos querían que escoja solo una por que objetaban no iba tener tiempo para tanto; yo les decía que payaso los fines de semana, doctor en la mañana, y vendedor en la noche.
Con el tiempo deje atrás esos deseos, los payasos se me volvieron insoportables, la medicina era muy sangrienta, y para vendedor no me veía talento. Luego quise ser Arqueólogo (merced a Indiana Jones), veterinario (me hicieron ver que era igual de sangriento.), arquitecto (aún no entiendo por qué) carpintero (instintos mesiánicos) panadero (me parece muy romántico) abogado (por ver si conocía al Diablo). Terminé estudiando por un mal tiempo periodismo, para luego abandonarlo cuando estaba tan cerca ya de todo.
Ahora estoy decidido a ser psicólogo (Con p al principio.) entre otras muchas razones por que creo que así podré cumplir mi triple propósito original.

lunes

Es mentira.

Empecemos, como siempre, por lo obvio: La poesía es escrita por poetas.
El poeta es un personaje inventado por el escritor (su -o un- alter ego, dirían los latinistas). Es por eso que la poesía no es verdad, los poetas no mienten, son entes independientes de la realidad.
El escritor; el hombre, el bípedo de barro, el muñequito de impulsos electroquímicos; está inscrito en la realidad, subyugado a sus reglas, cobijado en su gravedad. Avanza con ella, se sumerge, la palpa con pasión, la sufre con gozo, para luego encontrarle grietas por donde infiltrar a su poeta. Este poeta que es máscara canta, tiene alas, y la verdad no es su problema. Lo suyo es la belleza en su doble presentación (fugaz-eterna), en su triple concepción: Absurda, maravillosa, cotidiana.

domingo

sábado

Tramposo de mi.

La trampa del pesimismo: esperar lo peor de todos, sabiendo que no son capaces de tanto.

jueves

Introduccion Historica a un "Ay"

En la región Ucayali, en la provincia Coronel Portillo, en el distrito Campo Verde en el fundo conocido actualmente como Aquario; hace poco mas de 20 años agentes de Sendero Luminoso asesinaron a un grupo de trabajadores del fundo, de paso lo quemaron todo, pues este pertenecía al entonces presidente Alan García Perez (Sí, el mismo de ahora.). También mataron a todos los animales y los repartieron entre la población circundante. Los restos humanos los tiraron en un pozo.
Pd: El fundo ahora funciona parcialmente aunque el pozo sigue seco y con los cadáveres al fondo, el último verano tuve la inoportunidad de estar por ahí. La propiedad como pueden entender no estaba a nombre del presidente, pero era sabido por la población y por el mismo Sendero su latente pertenencia.

martes

De mayo.

Manuel Scorza en la última novela que publicó antes de morir "La danza inmovil" repetía constantemente "Después es siempre demasiado tarde", frase que durante mucho tiempo me sirvió para entender y aceptar muchas cosas. Luego vino Machado cantando: "Pero hoy es siempre todavia"; entonces era, claro, mayo; la esperanza adolesció nuevamente levantándose en sueños contra la razón. Levantamiento ahogado por tu voz.

Ahora que los mayos han pasado sin dejar de volver recito, medio dormido, pensando no en lo sido sino en lo seible, confundido: "Todavía es demasiado tarde"



Pd:Pero vendran mayos llenos de marzo y sera entonces tan precisamente temprano que te tomaré como si jamas te hubiera visto.

lunes

Venganza.

                                                "Ciertos nombres han sido excepcionalmente modificados para proteger a los justos de la justicia" (Manuel Scorza en la NOTICIA de Redoble por Rancas.)

Estatizaron la venganza, la recluyeron en sus silentes salones, la sometieron a diversos experimentos genéticos, producto de los cuales perdió la vista y sobredesarrollo espantosamente una de sus extremidades superiores; igual la vistieron de diosa le edificaron múltiples palacios, humildes capillas, le contrataron unos cuantos sacerdotes que interpreten sus designios, y convocaron eunucos, virgenes que por sueldos miserables la predican por el mundo (entiendase, la imponen.)

sábado

Lean.

A continuación paso a recomendar unos cuantos libros que si tienen algo en común es el hecho de que ninguno he leído. Entonces ¿Cómo los recomiendo?, bueno pues por que los quiero leer y por diversos obstáculos se me hace imposible.

De Ursula K Leguin: "Lavinia" y "La morada de los doce vientos"
de Antonio Machado: "Los Complementarios"
de Marcos Ana: "Decidme como es un árbol" (prologado por Saramago)
de José de Saramago:"El evangelio según Jesucristo"
de Ángel Gonzalez: "Aspero mundo" para empezar.
de Manuel Scorza: "Desengaños del mago" y "El primer territorio libre de latinoamerica"
de Mario Benedetti: "La tregua"
de Milan Kundera: "La inmortalidad" y "El hombre es mi jardín"

Algunos no recuerdo, la lista sigue y seguirá, siempre creciendo.

También aprovecho esta entrada para agradecer dos novelas recomendadas por amigos del blog: Una es "Seda" novela sencillamente hermosísima de Alessandro Barrico recomendada, creo que sin darse cuenta, por Franco. Y "La soledad de los números primos" novela también, tremenda, de Paolo Giordano recomendada por Egolastra intencionalmente.