Jazmín.

El suelo está quebrado bajo el peso de mi muerte, y mientras entre sus rendijas se seca mi sangre, de la raiz de mi lengua nace el aroma del sexo de tu nombre... Jazmín.

Monarca

Una linea negra quebradiza torcida y bifurcada, todo lo demas es naranja. ¿Ves que lindo vuela?

Fatal.

Estamos destinados a no creer en el destino.

Sortilegio. (1er intento)

Repta el tiempo entre mis dedos, me entretengo con él mientas me voy quedando ciego.
Su vientre de sol y arena se enreda en la curva de mis vellos.
Estoy harto de estar a la luz de este infierno que no quema.
Infierno azul de fuego
y de seda.

Empedrando el infierno.

La idea es ser bueno pese a mi, asumir todos mis actos y librar de sus responsabilidades a los demás. La idea es saber el nombre de las flores, y todas las propiedades del agua del mar. La idea es no perder de vista a las nubes y enterarse de todo lo que venden los puestos en las esquinas. La idea es sonreírles solo por que respiran, acariciarlos así sean de piedra. La idea es delirar con las palabras y palpar todo lo real, tener barro en los zapatos y jazmines en el pelo, la idea es ser como el pan del Callao, que aun duro sigue siendo bueno, y que aun cuando solo hay uno alcanza para conciliar cuatro sueños.

Perú,

¿Como diablos te voy a querer? Si con La Izquierda me empujas contra el puñal que sostiene La Derecha.

Cansancio.

Palabras movedizas, oraciones pantanosas, nubes dubitativas, flores imperiosas. Más no hay, solo el mar, que no cuenta, pues siempre esta ahi.

¿Crear?

"Sincronicemos los latidos con la boca..."

No busques volver, intenta llegar al mismo tiempo que yo. Me niego a ser un buen recuerdo, me ofrezco para promesa o amenaza.

Rompe mi trono!

De este silencio, tengo fé, nacerá, quebrado y frio, eso espero, un Aleluya.

Oliva.

No son gotitas de agua dulce esta llovizna, son chispas que se irritan al contacto con mi sed. Mi sed aspera. Sed del aceite de tus ojos. Tus ojos aceituna.

Sangre nueva.

Tengo una pulgita a sueldo en el corazón chupándome gotita a gota lo que fue tu amor.

O preocupate.

Ya me envolví de niebla, no te preocupes, no volverán mis huesos a espantarte, ni el olor de mi carne interferirá con tus instintos naturales, no te preocupes. Ya me volví nube y escalé lejos del contorno de tus manos, no te preocupes. Esto es apenas una gotita de garúa que irá directo al suelo, no te preocupes, sin siquiera mirar tus labios.

EL epilogo de todo esto sera un llavero desconcertado, un botella echando espuma, un lago apantanandose, bandada de patos y palomas estrellandose contra la madrugada, dos millones de estrellas quedandose sin almohada, un gato que se desteja, angelitos con los que ya nadie sueña, una sombra descendiendo entre la niebla y un hombre y un acantilado enfrentandose cada uno a su dios cada cual a su mar.

Bohu II

Como casi dijo un tal Agustín: soy un vaso sumergido en el vacío.

Veredas

Trozos de planeta lapidado.

Aquel lago.

Por salvarte he de ocultar que oculto tu nombre en mis entradas, he de ignorar que mis ojos palparon tu voz de madrugada, he de escribir que mis dedos no conocen los limites de tu cara. Por salvarte de la perversión de mi cuerpo, de la tiranía de mi poesía del silencio de mi espejo, de estos ojos espantosos, por salvarte del Tsunami de aquel lago he de dar un latido al costado.

Mi Costa

Se extiende azul, se eriza envalentonado, se hunde infinito y oscuro, ruge por que esta encerrado, me baña por que soy costa, humedece la curva de mis piedras, se lleva los castillos de mi arena. Tiene islas, tiene naufragos, tiene un sol ensangrentado, tiene un horizonte absurdo como todos, tiene una luna que se deja mirar mientras se aleja, tiene olas y horas de rabia, tiene la boca llena de baba. El mar de Costanera como cualquiera en plena bruma quiere cantar pero le sale espuma.

Idolatra.

El primer Dios de barro se llamaba hombre y lo hizo Jehová.

De niebla

Te escogí para que seas testigo de los huesos y la carne que hay tras toda esta niebla delirante, incoherente e impalpable.

y mas por esto...

...y tal vez de ti, pero igual no soy capaz.

y es por eso...

La alegria requiere de un esfuezo muscular del cual no soy capaz

"...por que te ven."

Estos ojos que cualquiera puede ver, desde que no te ven, ya no saben si lo son.

Ojala y seas tú.

¿Quién eres tú peregrina que tras la anonima sonrisa de la poesía te escondes e insolente te paras en mi espejo sin dar tu nombre?

"Asi voy yo..."

Mi mayor herejía es buscarte a tí, y no a Él, entre la niebla.

Bohu.

Otra vez, el agujero en el espejo.

Me olvidaba:

El 28 de Julio el sol nos negó sus luces, ¿Sintomático verdad?

Respuesta tardía.

Sí, así es, aun tengo piedritas de invierno en el bolsillo izquierdo de mi camisa de niebla, y un par de pasos por perder en el bolsillo derecho de mi pantalón de certezas.

¿Nos ocupamos del cielo?

Si tú prendes las estrellas, yo las cubro de niebla para que mantengan su luz y duerman en ella.

Mis amigos.

Hermosos príncipes de lo ajeno, angelitos ebrios y reilones, esencias celestiales que a tropezones han venido a dar contra mi suelo.

Vulgarismo.

Me cansan las entradas que no acaban, sacandote la ropa en mi cama.

Poeta.

Se le puede ver acodado en la baranda del acantilado todos los 23 de cada mes, con su traje mas viejo y desesperanzado llega arrastrando los pies unos cuantos minutos antes de las 6, prende un cigarro tras otro, y mira el sol desangrarse con gesto ausente como quien espera resignado a quien no sabe volver... Lo cierto es que no le gusta fumar, y no hay a quien esperar, la mujer que quiere esta en su casa, junto con sus trajes nuevos y prometedores, pero va puntual cada 23 para que los muchachos que cerca juegan, ríen, y viven le inventen una historia, una leyenda, una excusa para su actuada tristeza. Es su forma de hacer poemas.

Grave.

Fue la misma serpiente la que mucho después, ya sin pies ni manos, enredada en otro manzano hizo caer sobre Isaac la manzana de la gravedad.

"Si tuvieran corazón las autopistas..."

Puntos blancos que te embisten y puntos rojos que se alejan, el tiempo es masomenos eso.

Lujo.

Que se pudra el cariño basado en la necesidad, no me quieras por que sin mi no puedes estar, quiéreme a pesar de mí, yo no voy a ser tu aire, yo no voy a hilvanarte cuentos para sanar, yo no tengo en las manos alimento para tu sonrisa. Yo soy solo barro, ven cuando te quieras embarrar. Y si quieres también me puedes amar, pero solo si te puedes dar el lujo de errar.

Moon walk.

En recientísimas investigaciones, cientificos anónimos han descubierto la existencia de seres lunares (o lunáticos), en su extenso tratado sobre el tema se puede leer: Los lunáticos poseen, al igual que el astro del cual provienen, la característica de presentar fases a lo largo de su vida: al inicio de ella muestran una faz oscura para luego ir adquiriendo cierta claridad de piel, hasta llegar a ser completamente claros (blancos), como la luna llena. Eso explica lo natural que le salía el paseíto por la luna.

Carcoma.

La angustia pertenece al grupo de las almívoras, grupo al que también pertenecen la melancolía y el amor, el miedo y la esperanza, los sueños que solo son eso, los cuentos que no lo tienen.
Pie de pagina: Este grupo también es conocido como almófagas o psiquívoras.

¿Dónde andarás?

la manzana, el cielo,las tejas,los mercados, las nubes, la brisa, las estrellas que no habían, el pasto, las mejillas, los abrazos, el gato negro tinto, tu corazón y mi espalda, el gato negro blanco, las manos, los nombres, las canciones, los mensajes, el manicomio, el camino a tu casa, las flores que no sabían quién te quería, la pera, el llanto, el taxy, el grifo, la despedida, la sonrisa... y luego 24 sin la vibración de tus palabras en mi bolsillo, y luego 36 y ahora 72, y ahorita, ahorita ya no sé si tengo fé.

Desestrellado.

Es bueno que en el cielo no hayan estrellas, así evitamos el riesgo de que ellas escriban esta historia a su manera.

Estafa.

Al final de sus días confesó que toda su vida realizó trabajos ajenos a sus capacidades y facultades por que así sentía que era otro el atrapado por el sistema.

Del eclesiastes

Todo es vanidad, todo es intentar comprimir en un archivo el viento.

Paro.

Espero que sea paro por que se levantan y no por que se detienen.

contrahedicho.

Hace un tiempo dejaste de ser, y me da pena, la mejor excusa para mi tristeza.

Señas.

¿Cómo renunciar a tus palabras, si en el ultimo café del abecedario me enseñaste a balbucear con las manos?

Desobediencia!!!

Tener criterio, implica saber desobedecer.

Cortanieblas.

Sé que mis botas no sobrevivirán a este invierno, y es una pena, pues todo esto fue su idea.

Binario.

En el principio era el 1, inscrito en el infinito 0. ¿Dios es uno o cero?

Excusa.

No es necesario buscar razones para contemplarte, mas es urgente darte excusas para devolverme, cómplice, la mirada.

2 y 2.

Siempre envidiaré la universalidad de los números.

Vida.

Los seres vivos nos desplazamos a través del espacio, y consecuencia de ese desplazamiento es la noción del tiempo, y para eso utilizamos diversos medios de moción. En cambio la Vida, como fuerza única y modeladora del planeta, se desplaza a través del tiempo y para ello utiliza a los seres vivos.
Como un hombre que para llegar a un pueblo, toma un bus, monta un burro, y luego anda; así la vida va tomándonos y dejándonos, pero ella siempre va infinita hacia un destino temporal incierto. La Vida esta condenada a errar

¿Al ras de qué?

Si no tengo los pies puestos en la tierra,¿Entonces por qué están tan sucios?

ego.

Lo unico que aplaca la angustia de ser yo, es que al menos no soy tú.

Promesas.

Asi como la droga nunca es como uno la recuerda, de la misma manera un poema nunca sale tan bueno como se piensa, ni logra lo que uno espera.

Riego.

Mientras riego, ¿Mi planta creera que llueve? y por eso reverdece, ¿o simplemente se hara la tonta por que sabe que le conviene?.

Quieto.

El movimiento es la búsqueda del equilibrio. La virtud es el equilibrio ya hallado, el punto mas alejado de lo bello y de lo espantoso, la virtud es quietud, como agua empozada que ni corre ni se evapora ni se queda helada, agua muerta. Al igual que la vida, la poesía esta en los extremos, brinca de uno a otro, y busca crear nuevos extremos. La poesía no camina, la poesía vuela o se arrastra; la poesía no habla, la poesía susurra o grita; la poesía no pide,la poesía ordena o ruega...
Y aun si se posa sobre la virtud, la lleva a tal extremo de quietud, que el agua empozada se pudre, apesta, y fermenta vida.

Entre otras cosas.

No solo son bellas las rosas, también hay jazmines y postes con luces amarillas y esquinas desoladas y chicas con la cabeza apoyada en la ventana y calles vacías, y parques con niños y días de primavera y tardes de otoño y noches de verano y chalinas en invierno, y templos sombríos,y locos, y mendigos, y cantantes, y poetas, y asesinos y muertes que pintan atardeceres, y llantos al nacer, y amistades silvestres, y amores al paso, y eternidades repentinas, y estrellas frías, y ciudades brumosas y selvas vírgenes, y zonas rosas...

Las rosas de Scorza.

Scorza entre sus primero poemas tiene uno que lleva por nombre "Epístola a los poetas que vendrán" donde canta que mientras alguien padezca, la rosa no podrá ser bella y luego afirma que hay cosas mas altas que llorar el amor de tardes perdidas. Veinte años después escribió un poemario que se llama "Los Adióses" donde poema tras poema se lamentan las tardes del amor perdido. ¿Acaso ya nadie padecía?, ¿ya nadie miraba el pan con envidia?.
¿O es que descubrió que para dejar de padecer es necesario, entre otras cosas, aprender a cantar la belleza de las rosas?.

Dimensión y pertenencia.

Tu sonrisa es un mundo de Alegría.

Flora.

Se han descubierto, en Bagua, arboles con hojas rojas de tanto beber sangre, y con troncos calcinados por el llanto abrazador de las madres.

toma, te regalo.

La idea era seguir escribiendo sobre lo podrido que esta todo, pero una niña me regalo una flor de floripondio.

Mi herida.

Conocer una maravilla como Machu Picchu es un lujo que ofrece el Perú, un lujo que la mayoría de peruanos no puede pagarse. ¿Hasta cuándo confundiremos el oro con la pus? ¿hasta cuando nos vanagloriaremos de estar sentados sobre una herida?

Pequeño.

Esa escasez de sentido y pobreza de detalles, que se acusa, no es nada más que lejanía.

de propina.

Tiene razón el del bombin; la vida hiede como el sueldo de un camarero, pero de cuando en cuando cae una propina que te perfuma el día.

Huellas.

Su aversión hacia la tecnología era tan inherente que sus huellas eran analógicas.

Un par.

No quiero esta noche hablar de pasos. Me basta un par de labios para destrozar cualquier promesa.

Entre Bagua y Lorca.

Aquí paso lo de siempre. Han muerto un monton de inocentes, por la decision de un presidente.

Primer día de la segunda semana.

Al séptimo día descansó, y mientras descansaba ya no le pareció tan bueno lo hecho, así que al día siguiente lo destruyó todo. Sí, así es, somos habitantes del octavo día.

¿Señal de qué?

No siempre es cierto señor manchego, pues yo he visto perros ladrandole a cuerpos inertes en el suelo.

Adicciones naturales.

La inanición, la deshidratación, y la asfixia son también síndromes de abstinencia.

No es el caso.

Las ruinas de mis muelas, la ruindad con que murmuro las palabras. Y aunque hay ruinas que se nombran maravillas y ruindades bajo el titulo :"Politica de estado", no es el caso señores, no es el caso.

Caminos.

Retrasa la danza Golondrina, envaina tu pluma y calla. No por que mis pasos sean unos dudas y otros preguntas es incierto el camino que van creando.

Cancion de Puna.

El frio que tanto amas y que te hace sentir más poeta, es el mismo que en el sur de mi herida mata a niños antes de ser hombres y a mujeres cuando aun son niñas.

Autoría.

Con la mano sobre tus poemas, y la niebla y los postes de testigos, te sindicó como la autora intelectual de su suicidio.

Como han caido los valientes.

Un hombre que muere desarmado atravesado por un disparo es un valiente. Un hombre que mata de un disparo a un desarmado, es terriblemente cobarde. Entonces matarse de un balazo ¿qué?, mano cobarde que apunta a una sien valiente. Prefiero simplificarme y decir que solo los valientes mueren de un disparo.

Tos y más.

Los males producidos por el cigarro son los intereses que se deben pagar por no suicidarse al contado.

But...

Pero un lago tambien sabe hacer olas, y en su fondo puede esconder un mounstruo que se alimenta de personas

Cariño lago.

Lease con paciencia lo que escribo, no vaya a confundirse con pantanoso amor o con torrente de pasión, esta brisa de cariño. Cariño lago; amplio, hondo y calmo.

la hora del te.

Cuando el silencio te de las 5 de la tarde, y la tarde te de frió, y el frió venga de la niebla, y la niebla te provoque tomar algo caliente... prepárate en mi honor un té azul, en mi memoria saborea un té raro, por mi recuerdo aspira el humo de un té sin par, de mi parte llevate a la boca un te extraño.

Mordaza.

Cuando ella dice sueña con los angelitos, el replica duerme bonitisimo; si ella lo llama lorna, el la nombra coca cola; si el cita a Scorza, ella retruca con Cohelo (La perdone Dios en el cielo.);si ella tiene sueño el tene hilos con que tejerlos, si el tiene furia ella historias para aplacarla. Y asi y todo, rie que te sonrie, se han quedado en silencio.
La realidad inmediata, la urgente, la que desciende libre a 10 metros por segundo al cuadrado, la que se edifica hora sobre hora hasta llegar a 24, la que nos embiste sin piedad ni recato, se ha vuelto mordaza para mi alma de mayo.

Angeles.

Alguien dijo una vez que Bécquer era un acordeón tocado por un ángel, Machado agregó: "El ángel de la verdadera poesía". El ángel de la muerte, viudo y tenebroso fue mandado a la tierra a buscar a Benedetti, pues el ángel del acordeón ya extrañaba el roce sexual de sus palabras. Cuando oigas al viento decir: "Benedetti", responde sonriente: "No te salves... y viceversa".

Amayeció

Por salvar la cabeza, he roto demasiadas promesas, es por eso que esta no es leyenda de un don nadie sin cabeza, si no confesion de una cabeza sin palabra de una cabeza sin alma. ¿No digo? no hay mayo que no se me tuerza el destino

"Alma, corazon y vida."

Me alcanza el alma para regatearte una sonrisa; y bien cabría, en mi corazón, una casucha azul donde quererte... el problema radica en la vida que no me basta ni para mi propia muerte.

Responde.

Que sentido tiene esquivar, mis propias calles, solo para evitar el riesgo de un encuentro. Si entre mis insomnios sigues paseando y por mis vagos sueños correteas tras la niebla.

Usted

Fuente es usted de la que fluyen todas mis angustias y todos mis quebrantos. Fuente de la que bebo dulces inquietudes y amargos desencantos y aun asi y todo,comprenda de una vez, no puedo dejarla correr, solo de usted puedo saciar mi sed.

Supongamos.

Nunca es como sería, siempre es como es; no se puede conocer el reverso por más que se piense al revés.

Cero a la izquierda.

Abandonó a todos los que a su diestra sufrían, y bajo su sombra hueca mal dormían, y rodó lejos a travez del gran cuaderno, hasta que halló una hoja en blanco y reposó en medio para luego, iniciar su canto en el desierto. Pequeños numeritos han crecido a su alrededor.

Otoño.

Crujen mis pasos por ti, se destocan los bosques, se emboza el horizonte, el mar no es mas que un rugido en el vientre de la niebla, lo negro de mi costa se eleva por tu aliento, crujen mis pasos, ya lo he dicho, por ti y mientras esperan, sin buscar, su encuentro. ¡Terminad pronto de preparar la pista de baile!.

...Fuego!

EL alma se divorcio del cuerpo en tan solo 3 espasmos, merced a la nueva ley de estado que facilita el tramite necesario para introducir un poco de plomo en los pechos condenados.

Áureo amanecer.

Quiosco amarillo, esquina limeña, periódico aún mas amarillo,primera plana: "Método arrecho para tocarle chochito a la germa". La poesía radica en la sonrisa agazapada que hermana a todos los hombres que miran aquel, limeñisimo y recién amanecido, titular.

Desmerecido

Si no pido perdón no es porque no me interese ser perdonado, es porque no deseo obtener algo que no merezco.

Nombre que condena.

Sabiendo de antemano lo que la curiosidad causa en los felinos, ¿No era, acaso, una condena a muerte bautizar a aquel gato con el nombre: Principito?

Xpolar

Debe ser por eso de que los polos opuestos se atraen que yo me quiero tanto.

Tal vez sí.

No estoy dispuesto a ser nada que no sea yo. Y si, yo, soy realmente esto que ahora palpo, veo, huelo, siento, oigo, y acuso con mis dedos temblorosos, entonces no quiero ser ni siquiera yo.

Corrección.

Brincaba, yo, de canal en canal, cuando oí hablar de un corrector. Yo, que soy dado al error, detuve por un momento mi pulgar y preste atención. Sorpresa la mia al descubrir que los rostros se equivocaban. Un corrector de rostro dijo el hombre de la tele. ¿Un rostro errado es aquel que llora cuando debe sonreir? ¿o es un rostro equivocado el que parece de Pedro pero pertenece a Mauricio?. La chica a la cual le corregian el rostro no presentaba señales de algun error, tal vez solo el de permitir que un fulano afirmara que su rostro estaba equivocado.

Sonríe.

Los bebes son una promesa, por eso uno sonríe a su contacto. El anciano es incorregible, por eso uno sonríe ante su firmeza. La mujer es inevitable, por eso uno sonríe cuando se ve envuelto. El hombre es ingobernable, por eso uno sonríe frente tanto cadáver en pie. Uno es un poco idiota, por eso sonríe.

Cambio belleza por tormento.

La belleza que produce el arte; ¿es la manera de reinvindicarse de un alma oscura, o es una ironía más que de tanto tormento nazca tanta luz?. Dicen por ahi que si aún surge del desaliento el aire de una cacion es por que el amor existe. ¿Es entonces el Amor autor de tanta sonrisa torcida?

Deberiamos.

Deberías saber que el insomnio es azul, y el delirio un cielo espiralado como un suspiro cubierto de grageas multicolores, que los gatos son guardas del silencio, que hay hombres que dejaron de ser dioses por amar a una mujer mas que a los demás, que las palabras sirven para adueñarse del mundo, para apropiarnos de su belleza, que el regalo mas hermoso es la facultad de nombrar algo, de bautizarlo nuevamente, que si las manos son dos es por que dos son las mejillas, y si la boca una es para no hablar tanta tontería, que mi infancia es todo un invento, que los abrazos se dan con el alma, que la cortesía hiere cuando funciona con ejes y resortes, que las habitos deben ser necesidades no tradiciones... Ahora bien, lo que yo debería saber es: ¿Por qué la amarilla desconfianza? ¿De dónde esta fucsia lejanía?

No me vengan.

Y que nadie venga a decir que esto no está definitivamente podrido. ¿Desde cuando la vida frusta la vida?

La muerte.

Es algo asi como arribar al destino al que nos habiamos olvidado que ibamos, como caer y recien ahi darte cuenta que has estado volando, como llegar a la orilla mas lejana y descubrir todo el mar que has dejado a las espaldas, un abrazo que te dice que has estado solo, una sonrisa que te cuenta que eras ciego, una flor que te llena de olfato, un beso largo y calmo de bienvenida, de reencuentro.Mentira, mentira. Yo que sé!.

Volver.

Pero es tan hermosa. Y ahora que la muerte otra vez me encoge el pecho, y el año gateando mal pronuncia tu nombre, no resisto una hora sin un verso para cubrirme del frió literal del amanecer. Y ahora viene a seducirme con amor, rebeldía, libertad y sangre. Ya no me aguanto, necesito un poema que justifique esta tristeza, necesito modelar una palabra, necesito volver al delirio.