Caminos.

Retrasa la danza Golondrina, envaina tu pluma y calla. No por que mis pasos sean unos dudas y otros preguntas es incierto el camino que van creando.

Cancion de Puna.

El frio que tanto amas y que te hace sentir más poeta, es el mismo que en el sur de mi herida mata a niños antes de ser hombres y a mujeres cuando aun son niñas.

Autoría.

Con la mano sobre tus poemas, y la niebla y los postes de testigos, te sindicó como la autora intelectual de su suicidio.

Como han caido los valientes.

Un hombre que muere desarmado atravesado por un disparo es un valiente. Un hombre que mata de un disparo a un desarmado, es terriblemente cobarde. Entonces matarse de un balazo ¿qué?, mano cobarde que apunta a una sien valiente. Prefiero simplificarme y decir que solo los valientes mueren de un disparo.

Tos y más.

Los males producidos por el cigarro son los intereses que se deben pagar por no suicidarse al contado.

But...

Pero un lago tambien sabe hacer olas, y en su fondo puede esconder un mounstruo que se alimenta de personas

Cariño lago.

Lease con paciencia lo que escribo, no vaya a confundirse con pantanoso amor o con torrente de pasión, esta brisa de cariño. Cariño lago; amplio, hondo y calmo.

la hora del te.

Cuando el silencio te de las 5 de la tarde, y la tarde te de frió, y el frió venga de la niebla, y la niebla te provoque tomar algo caliente... prepárate en mi honor un té azul, en mi memoria saborea un té raro, por mi recuerdo aspira el humo de un té sin par, de mi parte llevate a la boca un te extraño.

Mordaza.

Cuando ella dice sueña con los angelitos, el replica duerme bonitisimo; si ella lo llama lorna, el la nombra coca cola; si el cita a Scorza, ella retruca con Cohelo (La perdone Dios en el cielo.);si ella tiene sueño el tene hilos con que tejerlos, si el tiene furia ella historias para aplacarla. Y asi y todo, rie que te sonrie, se han quedado en silencio.
La realidad inmediata, la urgente, la que desciende libre a 10 metros por segundo al cuadrado, la que se edifica hora sobre hora hasta llegar a 24, la que nos embiste sin piedad ni recato, se ha vuelto mordaza para mi alma de mayo.

Angeles.

Alguien dijo una vez que Bécquer era un acordeón tocado por un ángel, Machado agregó: "El ángel de la verdadera poesía". El ángel de la muerte, viudo y tenebroso fue mandado a la tierra a buscar a Benedetti, pues el ángel del acordeón ya extrañaba el roce sexual de sus palabras. Cuando oigas al viento decir: "Benedetti", responde sonriente: "No te salves... y viceversa".

Amayeció

Por salvar la cabeza, he roto demasiadas promesas, es por eso que esta no es leyenda de un don nadie sin cabeza, si no confesion de una cabeza sin palabra de una cabeza sin alma. ¿No digo? no hay mayo que no se me tuerza el destino

"Alma, corazon y vida."

Me alcanza el alma para regatearte una sonrisa; y bien cabría, en mi corazón, una casucha azul donde quererte... el problema radica en la vida que no me basta ni para mi propia muerte.