Sufrible

El infierno y el paraíso me parecen desproporcionados.

(J.L.B.)      Los actos de los hombres no merecen tanto.

Tan cierto como que el infierno existe es que ningún acto humano lo merece, que es un invento exagerado, desproporcionado, poético, pero existe y bueno, hay que llenarlo. ¿Entonces quienes vamos? pues nosotros, los que podremos soportarlo.

Halo.

Ayer en el cielo limeño aparecio un halo solar mientras yo recorría mis calles, la pregunta predominante era: ¿sera maligno o benigno?, yo lamentablemente, no sabía responder, y aun no sé. Eso me lleva a preguntarme que es más triste: ¿no saber que significa un halo solar, o creer que no significa nada?.

En todo caso, no tuve la capacidad para crear una mentira digna de esa ilusión, supongo que no se ha perdido la fe, lo que se ha perdido es la habilidad para fundamentar nuevas creencias.

la revancha es mia.

Si algo tengo de vuestro Dios, son los impulsos asesino/destructivos que me entran cuando me deprimo, y que me deprimo siempre que pensais que tengo impulsos asesino/destructivo.

Poetica.

Para Andy, por explayarme.

Si digo que es blanca no es por que refleje todas las frecuencias de la luz, sino por que tiene alas. Y si tiene alas no es por que vuele, sino por que es de piedra, y no por una condena sino por que un hombre la liberó. El hombre es tal no por que su cromosoas sean X uno y Y el otro, o por que algún dia vaya a morir sino por que tiene manos y no alas. aun asì cuando se le ve desde el cenit, también resulta blanco.

Fiat.

Vamos, que caí en mi trampa, me la pasé tejiendo que la poesía es mentira para poder tener la libertad de decir en ella lo que quiera sin traumar a nadie, hasta que en un rapto de honestidad termine enredándome en mi mentira sobre la cualidad mentirosa de la poesía. Y bueno, hoy pensé: seras tonto! si desde siempre fue todo mentira, o de verdad pensaste que el umbra del fiat umbra alguna vez dejo de ser solo una palabra?. Así que aquí vengo, digo estoy, y espero volver.

Sinceros deseos.

Partiendo de la idea que la mayoría de las personas que pudieran caer por acá o aventarse hacia aquí son ateas o en el mejor de los casos adoradoras de dioses falsos este saludo navideño está completamente libre de motivaciones y finalidades religiosas o espirituales. Y estimando que aquellos a los que realmente estimo son pobres, tacaños, pseudosocialistas o simplemente anticonsumistas tampoco quiero desearles que reciban un buen regalo ni decirles que gasten harto para demostrar su estima. Por último como creo en el desatino de la especie humana y teniendo casi claro que todos sus deseos son siempre para peor, tampoco vengo a salmearles que se les cumplan todos sus deseos. En realidad no los saludaría para nada si no fuera por que sospecho que todos quieren a alguna persona que realmente se emociona en estas fechas y por el cariño hacia esa(s) persona(s), ya sean familiares amigos o reflejos, espero que sepan sonreír y saber apreciar y cuidar el entusiasmo de los que aun (y sin entender muy bien por qué) todavía creen en algo que nos puede parecer tan falso. Es por eso que mi deseo es que compartan la alegría de los alegres, la nutran y si es posible encuentren una idea poética por ahí que nos salve.

Pd: Tan sincero como puede ser un personaje inventado.

Busco trabajo.

Si alguna actividad mental me reconforta aun en el plano físico (sonrisa incluida) es escribir en mis ratos libres. Pero, como pese a mi y a algunos de ustedes, soy humano percibo atravez de contrarios, y para tener ratos libres necesito algunos tremendamente ocupados. Así que así, a buscar trabajo, pero un trabajo que no me lleve a terminar diciendo frases como: "Yo no estoy para esas cosas", "¿Tú sabes quien soy yo?" "Mi jefe es primo del esposo de la hija del cuñado del coronel que le lustra con baba el ego al presidente..." y mariconadas asi. Un trabajo que me permita ver un jazmín de vez en cuando, un trabajo que me mantenga cuestabajo en clara posición contra cualquier poder.



Pd: hace uno meses cuando yo fui desastrosamente yo logre evitar por un tiempo los temas sumamente personales, pero ahora que yo me he vuelto a disfrazar con 7 distintos nombres no tengo asm remedio que volver al egotismo, si alguien cae por aca, espero me sepa disculpar.

Cuestabajo

No lucho contra los poderosos, intento luchar contra el poder.

y dices que salio perfecto...

Esto empieza con una sonrisa, no tímida, ni atrevida. Una sonrisa que ni siquiera brilla, que se insinúa tras mis labios estirados mientras saboreo el agridulce trago de por fin no haberme equivocado contigo. La punta de mi lengua se extasía con la sublime sensación de saberte como sé a mucha otra gente mas el fondo de la misma y mi garganta entera se contractúa como no queriendo dejar pasar el placer por que mi pecho no se entere que para acertarte hay que reconocer tu capacidad para decepcionarme.

Personajidades.

El verso, el poema, la figura literaria, el juego de palabras, nada de eso es la creación del poeta. La creación del poeta es su mitología de vida, el submundo personal que crea donde le asigna nuevos valores a distintos elementos de la realidad. La creación del poeta es la realidad luego de ser pasada por su alma. Algo así como el agua y el café. Y aún más, la mayor creación del poeta es el poeta mismo. Esa "personajidad" que cree en la mitología antes mencionada. El filtro. Cada poeta es un filtro de la realidad.
Por eso existen genios como Pessoa o Machado que tenían la capacidad de crear diversos poetas, cada uno con su propia mitología. Otros ejemplos claros pueden ser Alberti con su "Juan Panadero" o el "Martín Fierro
" de José Hernandez. El escritor crea al poeta y el poeta canta. Efectos colaterales, productos de la circunstancia y las necesidades son el verso, el poema, la figura literaria, el juego de palabras...

Pd: Y eso tal vez sea lo que diferencia la poesía de la producción de versos y rimas. Sin demérito de ninguna.

A ver que sale.

Otra trampa: Esta vez de la capacidad de adaptación. Recuerdo cuando era niño y mi mamá quería castigarme por algo era extremadamente difícil para ella- Si me prohibía ver dibujos y ponía alguna novela terminaba interesándome por la novela, si apaga el televisor podía jugar, si me quitaba mis juguetes podía quedarme sentado sin hacer nada y aún así no aburrirme.
Ciertamente siempre me gustó tener esa capacidad de "resignación". La trampa radica en que esa capacidad para estar siempre bien, sin importar la realidad que me rodea o la situación en la que me encuentro (Duermo igual de bien en una cama, en el suelo, en una banca, en un carro, en un jardín) corta el impulso natural por buscar una situación mejor. Y si solo yo dependiera de mi no habría problema. Pero mi situación no solo es la mía sino también de aquellos a los que le intereso. Y lo siento, de verdad que sí.

Mentira!

Tienes razón, yo miento, no en lo que tu crees, pero sí miento aunque casi nunca de palabra. Mis mentiras son de acto y de omisión. A cada momento mi presencia (y mi ausencia) lleva a muchas personas a engañarse sobre mí. Eso dificulta escribir, no me siento capaz de seguir expresando mis creencias nebulosas cuando mis (in)acciones son completamente contrarias a ellas. Si lo hiciera sería más mentiroso de lo que estoy dispuesto a ser. Lo que ha quedado escrito hasta hoy en este blog , sería mentira si lo escribiera hoy, pero como cuando fueran escritos realmente era consecuente con lo dicho quedan como verdad. Hoy la única verdad que tengo es la que tú me has dicho (siempre te creí más que a mí), soy mentiroso.

"Somos unos animales"

Nos distingue lo pasajero, nosotros pies ellos patas, nos identifica lo que queda, son "huellas" sin importar quien las deja.

Problemios.

A falta de constancia no cuento con un problema existencial, sino con múltiples y subsecuentes problemas presenciales.

¿Por qué?

-¿Has pensado alguna vez que yo te podría preguntar que haces aquí?
-No, tú no cuestionas lo que te complace.
-O sea que no tienes una respuesta preparada.
-No, pero si quieres te digo ahorita.
-No, si me respondes ahorita sería una respuesta espontánea.
-¿Y eso que tiene de malo?
-Que yo no quiero saber lo que piensas, a mi lo que me interesa es saber que quieres que piense.

Que miedo.

No es el futuro desastroso que me pronostiqué ayer el que me torció el gesto, fue mas bien el darme cuenta que ese futuro lo estaba viendo con un lente capitalista-progresista. Debería darme vergüenza, asustarme ahora por los tiempos y los plazos.

Bla bla bla.

Las camisas de niebla, es decir la parte troncal del alma, tienen como la mayoría de camisas un bolsillo al lado izquierdo, en el cual se guardan papeles de todo tipo, retratos mal logrados, contratos por romper, promesas vaporosas, tarjetas de presentación, algunos cigarros y otros vicios e incluso hay quienes guardan un bolígrafo, cuando este aparte de ser azul se derrama nace una dinastía real.

Antonio Machado, Antonio Machado, Antonio Machado

Antonio Machado, ¿que decir de ti?, si eres tú el que hace casi un siglo vienes dándome palabras, el que me ha contado en un susurro lo que esconden las puertas de esa inmensa galería, de esa honda galería donde guardo en un jarro agua, y un charco de vino en la mano, para cumplir los caprichos de tu sed si un día vienes a ser bueno en mi. Si un día cambias tus campos, tus ríos, tus encinas, por la tarde vieja que habita en mi centro. ¿Lo has encontrado?, dime, ¿la niebla termina y detrás está él?. ¿Lograste hablarle?, ¿felicitarlo por su nada?. Yo no se si llegue, aunque lo espero y por eso me apresto a hablar a solas, pero si no lo hago amado Machado si me rindo, dale un beso a Becquer de mi parte, y guíñale un ojo a Dios por mi alma.
Mientras, mírame desde la cumbre de la luna, mira con esa bondad profunda y sombría como se pliega mi frente al hacer del amor, igual que ustedes, teología.


26 de julio 1875 nació Antonio Machado. Pudo ser universal pero prefirió ser español y trocó el oro de su poesía por el cobre de la filosofía. La luna lo tenga en su cumbre pensando, catando, intuyendo, y siendo, en el buen sentido, bueno.

Susurro de amor puro.

"Susurro de amor puro"

Manolo Chinato

¿Desde cuando se diferencia tan marcadamente el alma del cuerpo?. No solo se les diferencia, se les opone dotando a cada uno de cualidades ajenas al otro. Como el amor. El amor pertenece al alma en esa concepción separatista. Es por eso que se habla del "sexo sin amor" refiriéndose al acto puramente sexual sin causas previamente sentimentales. Pero ¿puede haber sexo sin amor? Así la motivación sea puramente instintiva, animal si se quiere, ¿acaso cuando los dos cuerpos se juntan y mediante actos puramente físicos se brindan mutuamente tanto placer hasta llegar al punto en que la conciencia se confunde y los limites corporales de cada individuo se entremezclan en sus sentidos sin saber muy bien donde termina la piel de uno y empieza la del otro hasta llegar al punto de perdida total de contacto con la realidad, en esa explosión de sensaciones no hay amor? No solo hay amor, ha sido producido en ese momento, dos cuerpos que entre sí no tenían mas vinculo que alguna atracción física, producen en ese instante amor, del mas puro, amor que solo dura un instante como un fuego artificial, sin tener nada de artificial. El amor producido por el cuerpo lo considero más puro que aquel que se va desarrollando durante años en el fondo del alma. Este último casi siempre es un amor fermentado y viciado por las desproporciones a la que se presta tan fácilmente el alma. Igual me gustan los dos, y aún más, intento entenderlos como uno. El amor, me late, fue primero físico, luego en la ausencia de este el alma con su capacidad evocadora construyo al otro.

De espinas y sedas.

Hace un tiempo y derivado de una conversación que se inició sobre el mundial un amigo me dijo: ¿Ya olvidaste las lágrimas que derramaste cuando el mangaratiba arrolló al portuga (Personaje de "Mi planta de naranja-lima")? Yo y sin sentirme orgulloso, le contesté que yo no lloré. Luego me quedé pensando en que nunca una novela o cuadro o poema o canción o película me ha hecho llorar. No lloré ni cuando asesinan a Guido Orefice. No lo digo en plan súper fuerte que no llora por nada. No. A lo que voy es que haciendo memoria recordé que cuando era muy niñin el llanto casi siempre era producido por la ausencia de mi madre o el dolor producido por algún golpe fuerte. Un poco mas grande descubrí el llanto por rabia, ese que nace de la impotencia de tener que aceptar condiciones indeseables, llanto caprichoso y malcriado si se quiere. Pero ese llanto ha sido el que mas he tenido. El llanto ante mis incapacidades, ante mi pequeñez. Seguí hasta la adolescencia llorando por eso, si me caía o me golpeaba ya no lloraba. Solo cuando mi voluntad se veía doblegada. La diferencia fue que el llanto con el tiempo se fue volviendo algo mas privado, solo lloraba ante mi mamá o mi papá a lo mucho algún familiar muy cercano. Después pasé a esconderme de quien me hacía llorar, digamos si era mi mamá, yo me encerraba para que no me vea llorando. Hasta que llegué a tener la capacidad de casi no llorar, de contenerlo, y podía hacerlo si es que una persona con la que me sentía protegido no se me acercaba. Muchas veces conteniendo el llanto, bastaba que alguno de mis padres me abrazara para que suelte las lágrimas. Con el tiempo ni eso. Ya no lloraba, me había secado. El último llanto que recuerdo fue hace unos dos o tres años. Esa vez lloré a solas, a gritos, bajo el agua, mientras contemplaba por primera vez la noción del Nunca Más.
Después de eso nada, cero lágrimas, no por falta de motivos o de ganas. Era que el nudo de la garganta se había hecho muy estrecho, muy prieto. Era más fácil tragárselo que soltarlo.
Les decía que no lo cuento en plan los chicos no lloran, o miren he aquí uno con pecho de acero, no. De estas fases del llanto me di cuenta hace un mes y lo callé. Si ahora lo cuento es por que anoche un libro hermoso lo logró. La primera obra de belleza que me hace llorar, y me hace llorar luego de muchísimo tiempo. La historia fue capaz de hacer el nudo para después con la suavidad de una caricia soltarlo, extenderlo y dejarlo fluir como un arroyo de seda. Entonces ha esto he venido, a recomendar un libro. La Elegancia del Erizo de Muriel Barbery.

Pd: Al leer el libro percibirá que no deja de ser curioso que justamente ese libro haya logrado en mi lo que ninguno.
Ppd: El enlace que dejo arriba es una reseña del libro. (Yo lo leí sin reseña previa, por recomendación de mi pa!). Acá dejo el enlace para descargarlo en formato Pdf, la versión no es muy buena. Yo la leí en papel y la recomiendo así no solo por la cuestión de derechos de autor, también por que me parece un libro que necesita cierta intimidad con el lector que una computadora por muy portátil que sea no creo pueda dar. 
Pppd: Perdonen el egotismo.